- Será que seríamos bons escrevendo uma peça de teatro como somos bons vivendo nossa história?
- Acredito que sim. O fácil nos é relativo, assim como o bom. Desafios ... - ela é interrompida pelo sinal de início da peça.
As luzes se apagam. Acendem. Bonecos! Eles não esperavam bonecos no palco. Eles sempre não esperam muita coisa, preferem deixar e viver o que seja. Sem expectativas, sem frustrações. As texturas. As saltitâncias. As luzes. Engendres baratos e visualmente incríveis. Vassouras que eram moto. Vassouras que atiravam (mas que não eram metralhadoras!). Vassouras que decepavam. Vassouras que eram avião. Vassouras de ode às crenças medonhas dos pequenos homens de lá. Vassouras de guerra. Vassouras que varriam. Dialeto de entonações e vibrações fortes mistas com português, inglês, espanhol e magia. Macul reencontrou, liberto, o aconchego de sua mãe. A árvore da vida equilibrou e floresceu em guarda-chuvas pulsantes. Ela encontrou o calor do corpo dele quando seu braço direito descansou sobre seus ombros. Sustos. Sorrisos. Intimidade pública. Nos bancos de trás, uma turminha com a professora mais temida da Escola. Nos bancos da frente, velhos, jovens e crianças fascinadas pela a peça. Nos bancos deles, a desconfiança do encontro das mãos, a saudade do ser criança, a primavera da juventude, e a velhice vindoura que já se faz presente. Sapecas. Apaixonados. Filosóficos.
- Talvez livros. Livros de contos interligados, como nas histórias da Marvel.
- É. Também livros. - complementa ela.
- Livros de um auterego feminino, latente, de limites curvos... Que arremeda a vida dos outros nos seus ensaios de romance... - silêncio - Que divaga com veemência sobre o cesto de lixo com formigas, sobre a ironia das maçãs Seninha, sobre o céu de vanilla desta terra nestas estações perturbadas. Um poço de histórias e lacunas vazias!
- Vais precisar de tempo.
- É. Vou... Talvez uns dez anos.
Ela pensou em muitas respostas. Preferiu as entrelinhas. Sorriu e beijou seu pescoço. Urgência de sua derme.
